Sent en söndag

Jag har hamnat i ett jobbigt läge med läsningen. Tycker inget är bra helt enkelt. Har påbörjat jag-vet-inte-hur-många böcker på sista tiden men kommer inte in i någon. Tröttnar. Glömmer av att läsa. Vill inte.

Hade en period för ett tag sedan då nästan varenda bok jag läste var ett mästerverk. Vägen och All The Pretty Horses av Cormac McCarthy, Falling Man av Don DeLillo, Där Landet Ligger av Richard Ford.

Problemet är nog att ribban hamnat för högt. Flera av de senaste jag läst ut har varit helt okej, men de har inte nått upp till de höjder jag hoppats på. Strandmannen av Peter Kihlgård var välskriven och tänkvärd men osammanhängande och ganska seg. Dagen Efter av Lionel Shriver var för lång och kändes konstruerad. Och På Chesil Beach av Ian McEwan – som höjts till skyarna av varenda recensent – kantrade över av sentimentalitet.

Så nu vet jag inte vad. Är lite sugen på Hemingway. Har skam till sägandes inte läst en enda av honom. Tror det får bli nästa läsprojekt.

—-

Gårdagens förlust har lagt sig till rätta. Ser fram emot sommaren med kul fotboll sett med objektivt öga. Svennis verkar ligga bra till som ny tränare. Hoppas inte det. Tror han är för mätt. Vi behöver någon med erfarenhet, men som fortfarande är hungrig. Backe eller Hamrén, som båda också ligger bra till, känns mer inspirererande. Fast hade varit kul med nån som Hiddink

—-

Det har av förklarliga skäl varit mycket The Police på sistone. Intensivt lyssnande, hela tiden med ett jobböra påkopplat. Men inte sista veckan. Beatles har porlat genom mina hörselgångar som en svalkande bäck, renande och len. Det är alltid lätt och friktionslöst att lyssna på Beatles.

—-

Fräckaste namnet på en fotbollsspelare någonsin: Shaka Hislop. Med ett sånt namn är det nästan förlåtet att han höll nollan mot Sverige.